Стон протяжный, пот холодный,

Вой собачий, пес голодный,

За окном, как сон, все мерещится,

От грехов своих, не открестится,

Не покается, не изменится,

Без Христа на Руси человек,

Только бесится.

Пахнет сыростью, веет плесенью,

Ходят тропами тени серые,

Колдунов закон, общепринятый,

Почитаемый, соблюдаемый,

Церкви строят жрецы, волшебники,

Ведь святые, уже покойники,

Богу служат иноплеменники,

Где же наши святые угодники.

А отчизны сыны, преподобные,

Делят ризы Христовы по-доброму,

Не порвут, а разделят имение,

У них логика есть и свободное мнение,

Не изменят политику тления,

Поменяют лишь местоимения,

И искать будут с неба знамения,

Укрепляя народ в терпении.

Вот что верой зовется у нас,

Эту веру Россия не сдаст,

До последнего будет стоять,

Сквернословить, чужих проклинать.

А могла бы лелеять как мать,

Сильных верой сынов воспитать,

И смогли б они к Богу летать,

И не в сказке сказать, не пером описать.